JOHN KEATS, ODA A UN RUISEÑOR
La dríade, Evelyn De Morgan
Gime mi corazón, y un torpor somnoliento
aqueja mis sentidos… como si hubiera bebido cicuta
o apurado un espeso opiáceo con el que Leteo
astutamente me hubiera adormecido.
Nunca envidié tu suerte ni tu beldad,
pero me contagio de tu alegría cuando
cual dríada de árboles y ríos
en un rincón melodioso de verdes hayas,
eternamente umbrío
con tu clara garganta cantaste tú al estío.
Oh, deja que me embriague con el vino
que sale de la tierra profunda…
ése que a Flora sabe y huele a danza,
a canción provenzal y a alegría fecunda.
Deja que beba un sorbo de la vida
con bullir de burbujas que yo tanto venero
y ese licor rosado y verdadero
muestre al mundo mi boca de púrpura teñida.
Beber y, sin ser visto, abandonar el mundo…
y perderme contigo en el fondo del bosque.
Perderme en lo insondable y olvidar
lo que sólo se atisba en lo profundo.
Esa fatiga, esa destemplanza,
donde los hombres escuchan sus gemidos.
Ese temblor de unas postreras canas,
cuando la juventud se ha escabullido.
Y llega la tristeza cotidiana
y la desesperanza gana la partida.
La belleza se esconde avergonzada
y el nuevo amor perece sin mañana.
Mejor perderme lejos, volar a ti enlazado,
olvidarme de Baco aunque éste venga,
suspendernos en alas de la poesía,
aunque la mente vacile y se detenga.
Contigo estoy, la noche ya ha llegado.
Tal vez entronizada esté la reina luna,
teniendo alrededor un enjambre de hadas;
pero aquí no hay más luz
que la que exhala el cielo con fortuna,
por senderos cubiertos de ramas encorvadas.
Yo no veo qué flores me rodean
ni si el incienso asciende por las ramas,
pero sí que presiento, desde aquí,
que la estación hace crecer la hierba,
los árboles silvestres, la retama,
pastoril eglantina y blanco espino,
violetas efímeras y humildes
que el generoso mayo nos regala.
Y la rosa almizcleña hace morada
para inquietos insectos en la tarde.
Escucho entre las sombras y con frecuencia he estado
enamorado a medias de la suave muerte.
La he nombrado mil veces en versos susurrados
para que fuera al aire mi aliento casi inerte.
Más que nunca en mi vida morir parece dulce,
agotarme sin pena a media noche
mientras el alma vuela por el éter en la visión extática del orbe.
Seguiría tu canto y no te oiría,
pues tus notas son fúnebres y frías.
Soy ave y no nací para la muerte,
ni por calmar el hambre de gusanos.
Pero la voz que oigo en este otoño
la oyeron ya reyes y cortesanos.
Tal vez el canto este sea el mismo
que hizo llorar a Ruth, evocadora,
mientras lanzaba al viento su añoranza.
El mismo canto que reza la leyenda,
entre espuma de olas su esperanza,
y en el mar del olvido disipa la nostalgia.
¡Olvido! Esa palabra, cual campana,
de ti me aleja hacia mi soledad.
¡Adiós! Tu ficción no me engaña,
no mortificas mi alma con tu falsedad.
¡Adiós por siempre! Tu himno se evapora
más allá de esos prados, del río por recodos,
por encima del monte, y queda adormecido
en los tristes calveros del valle que abandono.
¿Era sueño tu canto o visión de beodo?
La música ha volado
¿Sigo despierto? ¿Quizás estoy dormido?
